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袍角扫过阶上积了半宿的细尘，竟未惊起半分涟漪——他的脚步已与这方天地的循环同频，每一步落下，都像融入了地脉的律动，无声，却稳如磐石。 宫门外的广场早已聚了百余名南荒流民，他们席地而坐，衣衫被南荒的旱风磨得褴褛，补丁摞着补丁，露在外面的手脚布满干裂的血口，却个个脊背挺直，眼神里没有绝望的浑浊，只剩劫后余生的清亮，像旱地里残存的草籽，攥着最后一丝生机。他们身前摆着的东西，是从故土带出来的全部念想：几捆干枯得一碰就碎的荒草，半袋掺着沙土的糙粮，还有几块带着焦黑裂痕的土块——那土块上还留着山兽蹄印与战火灼痕，是南荒被灾厄碾过的印记，也是这独立闭环里，最鲜活的尘间具象。 “公子！”最先瞧见中一的是位须发皆白的老者，他拄着一根磨得光滑的荆杖，颤巍巍撑着地面起身，枯瘦的手紧紧攥...