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陈三水被戴上手铐带走时，死死攥着半块碎裂的人骨雕版，嘴里反复念叨着“钥匙”“拓片”“浮屠塔”。苏晚站在警戒线外，看着他被押上警车的背影，指尖还残留着拓片上朱砂的凉意——那些用骨头拓印的人脸，哭的笑的，麻木的癫狂的，此刻全在她的脑海里盘旋，和季晓萤日记本里的字迹、林溪瞳孔里的光影，渐渐重叠成同一个轮廓。 “他没说谎。”林深的声音从身后传来，手里捏着那枚乌鸦U盘，“策展人确实给了他一把钥匙，一把能打开所有匿名节点的密钥。” 陈默蹲在雕花机旁，指尖拂过机身锈迹斑斑的铭牌——上面刻着一行小字，是平水雕版厂的建厂日期，后面跟着一个被刻意凿去的名字。他突然想起什么，猛地翻开随身携带的笔记本，里面夹着一张从季晓萤社交账号里打印出来的照片：废弃的雕版厂门口，站着一个穿风衣的人，...